48 cores diluídas
se tornam nada
1001 opiniões
me roubam a fala
passos trilham a escada
Apalpa a parede
essa névoa alta
os atores agradecem a presença
o teatro canta
mas não escuto
já não mais entendo a pena
caída de pinheiros maduros
não é escrita
nem dita
é poesia
é o arrepio entre as palavras
tudo o que não se escreve
tudo o que mata
tudo que dói
incoerência
eu chamo
teu doce encanto
praga de recanto
thanatos
anjo ceifador
foice de louvor
campos ermos elisios
deito em ode é tua harpa
entro em sua arca
eis a canção farta