O livro

estou cansado de sentir
meu coração batendo
e arrombando meu peito
um estado vegetativo
onde tudo está escurecendo
o dia vira a noite
e a noite vira um interminável pesadelo
no qual tento me alucinar
a ponto de ver uma festa
onde há uma horripilante ossada
venenos e ferramentas de suicídio
me acompanham ao longo da estrada
velha e derrubada
suja e inacabada
as pernas gritam e a mente se cala
os olhos apenas aceitam a vista
nada mais me lembro de ter apreciado
onde está a musa ?
onde está o ladrão de tesouros ?
o bardo se foi e consigo todas as canções
de aventura e lindas emoções
o livro foi queimado
álbum de retratos e imaginários fatos
onde todas as definições dadas
caminhavam e levitavam sobre a nuvem do sentido
agora só restam cinzas de uma galeria antiga
de um triste humano uma vez entretido